Precisão, são versos que nunca escrevi,
das coisas que faltam, das vidas que vivo,
do que sinto fechado em seu corpo insone,
junto às luzes da manhã e uma vontade vazia.
Abro a porta e me viro em alguma coisa,
não quero falar dos meus surtos,
somente voltar a minha gula do corpo,
vicio insaciável de comer e dormir seu amor.
Precisão é um beijo que não tenho esta noite,
nem minha boca rondando o seu sexo úmido,
peça depois o que não fizemos agora,
pra voltar ao desejo de amor que nos faz feliz.
Minha amada é este prazer que amanhece vivo,
insone, nosso desejo prolifera na fome do poder,
volte nua e brinque com meu membro quase rijo,
na noite de ontem foi fantasia, hoje realidade.
E como da sua carne!
E bebo do seu sumo!
Quero sua carne quente e pronta pro gozo,
a procura do meu sexo maduro e seu,
louco, é o amor que entra e me faz melhor
nas noites que volto pra seu corpo, minha casa.
E receba minha carne!
E beba do meu sumo!
Sou a tinta que escreve seu corpo por dentro,
arromba seu sexo até o gozo além do inferno,
loucuras de um homem vazio cheio de saudades,
metáforas do amanhã e do amor que sei querer.
Sem comentários:
Enviar um comentário