Pensando em tudo que ao sonho retarda,
Nas esperanças que não sobrevivem,
Descobri que os meus anjos usam farda,
E romantismo não mais se permitem.
A dor é filha da ilusão, bastarda!
Por isso é cruel aos que a admitem.
Porque se à sua volta montam guarda,
É infindável o parto desse item.
Eu não te quero, dor! Vai-te daqui!
O meu insubordinado coração,
Morre de tédio em Ipacaraí...
Recusa-se a adular essa ilusão!
Nem cultivar saudade e nostalgia...
- Viver é bom demais - Eis a magia!
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