No mosaico dos dias,
há diversas pastilhas.
No arquipélago do tempo,
as estações, as ilhas.
Na plantação das páginas,
os dias parecem grãos.
Os meses decrescem
de minhas mãos.
O pêndulo dos segundos
em sua oscilação,
me abana esperanças,
ou responde: Não?
Olho os espelhos dos relógios
vejo meu rosto refletido.
Escrever sobre a vida é buscar
ao redemoinho sentido?
As ventanias me trazem,
folhas dos calendários.
Na gaveta as páginas,
segredos, aniversários.
No encanto de cada dia,
num canto um "X"
É a obrigação secreta,
de ser cada dia mais feliz.
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