Meu mundo tem sabores,
letras, cores,
o sentimento, papel,
onde o lápis faz amor,
vez e outra com dores.
A caneta corre léguas
como se fosse corpo,
risca vida,
desenha pessoas
e ama.
Minha casa não tem porta,
nem teto ao menos,
uma janela de vai e vem,
como o amor
que despejo na poesia.
Todo poeta é pedra,
é doce,
é homem e menino,
como o verso, a noite,
o inverso do dia.
Coloco a mão no peito,
tiro a palavra,
volto olhos pro céu
e apaixono por quem
cabe no coração.
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