Mi mundo tiene sabores,
letras, colores,
el sentimiento, papel,
adonde el lápiz hace el amor,
una vez y otra con dolores.
La caneta corre leguas
como si fuese corpo,
arriesga vida,
diseña personas
y ama.
Mi casa no tiene puerta,
ni techo al menos,
una ventana de va y viene,
como el amor
que despejo en la poesía.
Todo poeta es piedra,
es dulce,
es hombre y niño,
como el verso, la noche,
lo inverso del día.
Coloco la mano en el pecho,
quito la palabra,
vuelvo los ojos para el cielo
y me apasiono por quien
cabe en el corazón.
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