Na suave temperança,
De uma chuva de Inverno,
No vidro e na lembrança,
No sonho, quando é terno,
É que fica a vontade,
De gritar ao mundo
Esta minha verdade:
Na grandeza de uma criança,
Na singeleza de uma flor,
Nos olhos sem desesperança,
No reconhecer ao amor,
O direito que lhe assiste,
A possibilidade de tudo
Ser só isso, porque existe.
Não mais que isso, porém,
Ao homem se lhe pede:
Uma flor que brotasse,
Num gesto, que já vingasse,
Tão simples como o respirar,
Como nada ser de ninguém
E tudo uma forma de amar.
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